El Gran Atahualpa

Hace un tiempo ya que no escribo nada importante, bueno, aqui les va algo...

Este post es sobre un gran musico, un genial poeta y un incansable luchador...

"Nació en 1908 en la Provincia de Buenos Aires, Partido de Pergamino. Su verdadero nombre fue Héctor Roberto Chavero. Durante la adolescencia adoptaría el seudónimo que lo acompañaría para siempre y por el cual todos lo hemos conocido: Atahualpa Yupanqui.

Entre sus antepasados se encuentran indios, criollos y vascos: "En aquellos pagos del Pergamino nací, para sumarme a la parentela de los Chavero del lejano Loreto santiagueño, de Villa Mercedes de San Luis, de la ruinosa capilla serrana de Alta Gracia. Me galopaban en la sangre trescientos años de América, desde que don Diego Abad Martín Chavero llegó para abatir quebrachos y algarrobos y hacer puertas y columnas para iglesias y capillas (...) Por el lado materno vengo de Regino Haram, de Guipúzcoa, quien se planta en medio de la pampa, levanta su casona, y acerca a su vida a los Guevaras, a los Collazo, gentes 'muy de antes' ..." ("El canto del viento", I ).

Hijo de todos... nos apadrino a todos... en su prosa honesta y simple, en su cantar pesado y quejumbroso nunca se olvido de aquellos que sufrian y dedico su vida a ellos, en una forma particular, pero lo hizo...y es mas de lo que puedo decir de la mayoria... o por lo menos de mi...
Que mas decir del gran atahualpa? que era capaz de decir las mayores verdades en un idioma que hasta un niño de 5 años lo entendiese... seria injusto con su obra... era mas que eso...
Que fue un devoto de su causa? insuficiente tambien...
Los dejo con una letra de el... pero no una letra llena del clamor de su lucha, sino, mas bien, sobre las soledades del exilio y la militancia...
espero lo disfruten tanto como yo...
“Soñe que el rio me hablaba
Con voz de nieve cumbreña
Y dulce, me recordaba
Las cosas de mi querencia.

Tu que puedes, vuelvete ...
Me dijo el rio llorando.
Los cerros que tanto quieres,
-me dijo-
Alla te estan esperando.

Es cosa triste ser rio
Quien pudiera ser laguna ...
Oir el silbo del junco
Cuando lo besa la luna ...

Que cosas mas parecidas
Son tu destino y el mio:
Vivir cantando y penando
Por esos largos caminos.

Tu que puedes, vuelvete ...
Me dijo el rio llorando.
Los cerros que tanto quieres,
-me dijo-
Alla te estan esperando.

Tu que puedes, vuelvete ...
Tu que puedes, vuelvete …”


bueno y les dejo una mas... que graciosamente habla de este post:

DE TANTO DIR Y VENIR "De tanto dir y venir abrí mi huella en el campo. Para el que después anduvo ya fue camino liviano. En infinitos andares fui la gramilla pisando. Raspé mí poncho en los talas. Me hirieron pinchos de cardo. Las huellas no se hacen solas ni con sólo el ir pisando. Hay que rondar madrugadas maduras en sueño y llanto. Viento de injustas arenas fueron mi huella tapando. Lo que antes fue clara senda se enyenó de espina y barro. Parece que no hubo nada si se mira sin mirarlo. Todo es malezal confuso, pero mi huella está abajo. Desparejo es el camino. Hoy ando senderos ásperos. Piso la espina que hiere, pero mi huella está abajo, Tal vez un día la limpien los que sueñan caminando. Yo les daré, desde lejos mi corazón de regalo. "

sean felices, pero nunca olviden que estamos donde estamos por gente como el...

Remodelacion

Asi es mis estimados, el blog se ve distinto y le agregue un par de links para que su diversion no solo se limite a mi...
Si, ya se...
soy un tipo generoso...
Sin mas los despido muy cordialemente

Israel; Por quien doblan Tus Campanas?

El mundo entero contempla la situacion de Israel y el Libano, bueno, el mundo Islamico...
Despues de mucho pensarlo llegue a la conclucion de que no hay muchos tipos malos, y son los de siempre, los que tienen la tarasca...
Que decir sobre ellos que todos no sepamos?
Lo que hay y muchos son pobres infelices, infelices por que viven en un estado absolutista y cruel, irracional y religioso... de ambos lados, uno apadrinado por los EEUU y el otro por el oro negro...
No se si queda mucho por decir...
Aun asi quiero dejar dos testimonios anti belicos...
Uno de un español, Picasso, quien ilustro magistralmente los horrores de la guerra:
Y otro de un Ingles, que 500 años atras nos recuerda quienes salimos perdiendo con todo esto:

"Nadie es una isla completo en si mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti."

John Donne.

Yo soy groso, y vendo basura...

Si, esto es verdad... curiosas campañas se veran en las paradas de los colectivos, en los edificios en construccion... y no solo eso... posteriormente en los cuartos de puberes srtas...y de otra gente tambien
asi, que, por amistad, se ganaron el privilegio de ser los primeros...

A el le duele... A mi tambien...

A este ingles le dule la guerra... a mi tambien... a este ingles le gusta escibir, a mi tambien... Pero el elige mejor las palabras, asi que los invito a leer un segmento del Requiem de la Guerra.
Gorjearon los clarines

entristeciendo el aire de la tarde

y una mortecina respuesta se oyó .

...gorjearon los clarines.

Se oyeron voces de jóvenes cerca del río,

el sueño los abrazó en medio del ocaso...

...las sombras del mañana

pasan sobre los hombres.

Voces de antiguos desalientos,

de renuncias,

sometidas por la sombra del mañana...

...durmieron .

Hemos caminado amistosamente hacia la muerte,
nos sentamos y comimos con ella, fría y amarga.
Disculpamos sus bruscos modales.
Olimos el verde hedor de su aliento.
Nuestros ojos lloraron, mas el corazón siguió firme.
Nos escupió con balas y nos tosió metralla...
la maldijimos cuando cantó en el aire...
silbamos mientras nos rozaba con su guadaña...
¡La muerte jamás fue nuestra enemiga!

Reímos de ella, nos aliamos con ella, vieja amiga.
Ningún soldado puede luchar contra sus poderes.
Reímos, sabiendo que vendrían hombres mejores y guerras mayores.

¿Son entonces estos fornidos miembros y esta carne, tensa y aún tibia...
tan difíciles de reanimar?
¿Para esto se irguió de la arcilla?

Después del destello del relámpago del este,
después del estampido del fulgor sonoro del humo,
después que el repicar de los tambores del tiempo haya silenciado a las huestes
y los bronces del oeste hayan dado la señal de retirada.
¿Podrá la vida retornar a estos cuerpos?
¿Podrá Él anular la muerte y todas las lágrimas vertidas?
¿Podrá rellenar las venas vacías de vida con nueva juventud
y lavar, en algún líquido inmortal, el tiempo transcurrido?
Cuando exigí respuesta al viejo Tiempo, respondió breve:
"Mi cabeza cuelga inerte bajo el peso de la nieve"
Y cuando recurro a la tierra, ella me advierte:

"Mi corazón ardiente se encoge dolorido.
Es la muerte. Ni mis viejas cicatrices serán loadas.
Ni mis titánicas lágrimas, el océano ,serán secadas".

¿Qué fúnebres tañidos se ofrendan para estos que mueren como ganado?
Sólo la ira monstruosa de los cañones......
y el rápido tartamudeo de los rifles pueden escupir una apresurada plegaria.
No hay para ellos remedos de oraciones ,campanas o voces de lamento.
Sólo los coros estridentes y demencia desde las ululantes bombas...
y los clarines llamándolos desde sus oscuros cuarteles.

¿Qué cirios pueden encenderse para despedirlos?
No en las manos de los muchachos, sino en sus ojos,
brillará el sagrado resplandor de los adioses.
La palidez en las frentes de las muchachas será su mortaja.
En lugar de flores estará la dulzura de mentes silenciosas.
Y cada crepúsculo será como un lento cerrar de postigos.

Curioso momento

16 abril, 2006

...Es prácticamente seguro: tu hermanita se droga!

Y así burlonamente empezaba una entrada en blog ajeno, de alguien que no conozco, y que, por mas que me pese, no me importa. Pero aun así me sentí tremendamente identificado (y antes de que algún familiar lea esto, ni yo ni mis hermanos-ninguno de ellos- se droga), entonces si ninguno se droga, y yo tampoco... pq entonces, sentirse identificado con algo tan general, y amarillista como eso?
Simple, vivo con 3 personas y no se si los conozco, tengo dos hermanos mas y estoy seguro de que no los conozco tanto o mas que a un amigo, y lo preocupante de todo esto, radica en que realmente no estoy seguro hasta que punto es culpa mía, hasta que punto de ellos y donde entra el medio común... tampoco estoy seguro si quiero cambiar esto (para bien o para mal) y la vida se va ,como dijo Lennon, mientras estabas haciendo otra cosa.
En fin...
Saludos

Lean lean un poquito

Eugen Jebleanu (1911-?)

Rumania

Las voces de los pájaros de Hiroshima

-¿Dónde, dónde están?

-¿Quiénes?

-¿Dónde, dónde están?

-¿Quiénes? ¿Quiénes?

-¿Dónde están?

-¿Quiénes? ¿Quiénes?

-Los hombres...

-No sé. Mira, copos de ceniza...

Han volado todos...

-¿Adónde, adónde?

-No sé. Construyamosel nido.

-¿Dónde,

dónde,

dónde,

dónde,

dónde?...

Bertolt Brecht

Hay hombres que luchan un día
y son buenos,
Hay quienes luchan un año
y son mejores,
Hay quienes luchan muchos años
y son muy buenos,
Pero hay los que luchan toda la vida:
esos son los imprescindibles"

Knut Odegard

Noruega

La canción de la tierra

La tierra canta su canción cargada de tristeza.
Cuando florece la acedera, esquilamos
a las ovejas blancas y negras. Vuelven otra vez
a las verdes laderas.
Entrando en tiempos difíciles la Tierra murmulla y gira
lentamente sobre si misma. Cuando empieza a crujir la escarcha, salimos
a las pendientes de niebla azul
recogiendo nuestros sueños cotidianos. Entrando en tiempos difíciles,

Pero algo permanece. Quién alguna vez se pierde entre
el barranco oscuro y roto, encuentra oscuridad y escarcha.
Contempla la luna afilar su hoz sobre la tierra.

Traducción: Teresa Zegarro. Knut Odegard nació 1945 en Molde, Noruega. Estudió teología y filosofía

Marta Cwielong

BsAs, Argentina

yo veo la niña en su pobreza

desmentida, translúcida

su ojo se detiene en mis dedos largos

que desmenuzan la tierra

cavan olvidos

recogen pedazos en la casa

herida la memoria los recuerdos vagan

ella ve el libro que va y viene

ve, mi hombro desnudo

el hueco que deja en la cama

el frío en la noche

hambre de mi infancia

yo miento lo que escribo

la niña en el andén

mi mirada

harta de vernos

dedibujadas

Susana Giraudo

Argentina

Paloma es la de Picasso

yo quería decirle stop stop

pero él hablaba de una paloma

adesso parli della colomba?

qué paloma? cual? le preguntaba

y el encendía mi sangre de ganas de ser otra

paloma paloma paloma yo

ya no seré paloma que vuela

no tendré alas para batir el aire las perdí

se fueron por el vortice de una tormenta

solo quietud en el nido

vacío el nido

paloma yo? no! paloma otra paloma

la que pintó Picasso

antes que sintiera

que le estaban dando en el corazón

y él me decía

bajé a la paloma de Picasso

Picasso eres tu –dije-

si no te diste cuenta

quién sino yo te lo diría?

Inocente

solo y solo

coloquio sin interlocutor

sonido sin oídos que te escuchen

desprevenido artista sin saber que eres pintor

de sueños de papel de seda

sueños de azúcar morena con aroma a canela

inadvertido desprovisto

caminas pensando que bajaste una paloma

la paloma de Picasso –dices-

sin saber que ella te apuntó

al centro del ser que no tiene

un lugar donde vivir sueños de papel

con aroma a canela

y te dejó temblar por la incertidumbre

de su no-amor solo

te dejó temblando en tus sueños

pobre de ti y de tus sueños

pobres sueños

bajé a la paloma – dices-

yo la paloma con final de paloma

te declaro inocente

y te nombro Picasso

Eduardo Dalter

Desocupado

(Salmo 2000)

Un desocupado, Dios, es una pieza única

que hace a tiempo completo su trabajo;

una pieza insustituible

a todo el engranaje;

una mudez; un grito; un balbuceo;

un canal nivelador

que espera aguas,

aparentemente más cerca de la sequedad

y el olvido

que de la administración planificada

de riquezas.

Un desocupado, Dios, con su desierto

y su niebla,

vital a este equilibrio de espejismo,

donde cada cosa empuja o devora

a cada cosa.

Se repite, se confunde, y se alza

ya como discurso

de escena, que el desocupado está

desocupado

de toda función o todo uso,

mientras la máquina infernal, abismal,

ahonda el pozo.

ah si, la vida da revancha, siempre que la busquen